2020年4月7日 清晨的空气依旧清凉带着一股新翻泥土的潮味。
我站在院子里仰头望着半隐在雾里的天光心口却没有昨日那般压抑。
或许是因为我终于跨过那道门槛即便结果还是空无可那股死死钳住脚步的力气似乎松开了半分。
母亲端来一盆清水放在石凳上对我说:“洗把脸吧昨晚肯定又写到很晚。
”我笑笑手指触到水面时那股冰凉像是提醒我:新的一天已经开始。
父亲仍旧坐在院门口旱烟点着一口口吐着白雾。
他见我收拾好问:“今天还去吗?” 我愣了一下摇摇头:“今天不去了等过几天再说。
” 父亲“嗯”了一声不再追问。
他那双眼依旧沉静好像知道我心里的弯绕也明白有些事急不得。
上午我把昨天写的内容重新整理了一遍。
那几个细节我反复写了三次:门口老人说的那句话、柜台阿姨的神色、手指触到木门冰凉的一瞬。
写到最后手上起了薄茧笔尖磨得有些开裂。
可我心里竟有一丝说不出的踏实。
阿强午后过来见我埋头写稿忍不住调侃:“你这姿势一看就是打算干大的。
”我没理他的玩笑只递给他昨天写的《等待日记》。
他翻了几页眉头皱起又舒展开半晌才说:“写得挺真像是你心里往外流出来的。
磊你别小看这东西也许将来它真能成你的东西。
” 我听得心口一震忽然想起老人昨天说的:“别老瞧着远方。
”远方的信迟迟不来可眼前的字却是实实在在的。
下午时分我去了镇上的旧书摊。
老人依旧坐在那里眯着眼晒太阳。
见我走近他抬了抬眼皮笑道:“小伙子昨天那信没找着?” 我点头:“嗯还没到。
” 老人“哦”了一声随手递过一本旧刊物:“别光等着看看别人写的再写写自己的。
”我翻开杂志里面是一些散文纸张发黄却透着淡淡墨香。
那一刻我忽然有种奇怪的安慰——原来文字也能像粮食一样被保存被继承。
我买下那本旧刊揣在怀里心里踏实许多。
傍晚母亲炒了青菜端到桌上时轻声说:“今天看你神色比前些天顺眼。
”我笑笑没有解释太多只夹了一筷子菜放进碗里。
父亲在旁边慢慢咀嚼忽然抬头:“有些路你迈出第一步了后面再难也能一点点走下去。
” 我心口微热低声应了一句:“嗯。
” 夜里我点亮油灯翻开笔记本。
笔尖落下时心里忽然很清楚地浮现一句话: “第十九天门已推过光线照进来哪怕信未到心已不再全是黑暗。
等待继续但等待不再只是耗着而是能被写下能被记住。
日子缓慢却不空白。
” 写完这段我停下望着窗外月光映在院子里的树影。
风吹过树影轻轻晃动像是对我点头。
我轻声对自己说:“就算信永远不来我也要把这等待写成一本书。
” 手指在纸页上停了很久心里的石头慢慢沉下去。
夜渐深虫鸣起落像是在伴奏。
我熄了灯躺下时心里已经没有昨天那样急迫的敲击而是一种隐隐的力量在暗处慢慢生长。
我知道明天依旧要等。
但我不再害怕等了。
因为我终于发现——等的过程中我已经在走。
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